Esta es la historia de un sábado,
de no importa que mes...
Y de un hombre sentado al piano,
de no importa que viejo café.
Toma el vaso y le tiemblan las manos... apestando entre humo y sudor... y se agarra a su tabla de náufrago, volviendo a su eterna canción...
Toca otra vez viejo perdedor, haces que me sienta bien, es tan triste la noche que tu canción... sabe a derrota y a miel.
Cada vez que el espejo de la pared le devuelve más joven la piel...
Se le encienden los ojos y su niñez, viene a tocar junto a él...
Pero siempre hay borrachos con babas quee le recuerdan quién fue...
El más joven maestro al piano
vencido por una mujer...
Ella siempre temió echar raíces que pudieran sus alas cortar...
Y en la jaula metida, la vida se le iba y quiso sus fuerzas probar...
No lamenta que dé malos pasos, aunque nunca desea su mal...
Pero a ratos con furia golpea el piano y hay algunos que le han visto llorar...
Toca otra vez viejo perdedor, haces que me sienta bien, es tan triste la noche que tu canción... sabe a derrota y a miel.
El micrófono huele a cerveza
y el calor se podría cortar, solitarios oscuros buscando pareja
apurándose un sábado más...
Hay un hombre aferrado a un piano... La emoción empapada en alcohol y una voz que le dice: "pareces cansado"...
...y aún no ha salido ni el Sol.
Toca otra vez viejo perdedor, haces que me sienta bien, es tan triste la noche que tu canción... sabe a derrota y a miel.
"El Hombre del Piano"
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